para si - para o mundo

Ela gira. E gira e gira e gira. E gira sem se mexer, rindo da vida, rindo das pessoas, rindo do mundo. Ela gosta muito de rir, ele percebeu isso. Admirava-a em silêncio, meneando a cabeça, em conflito – ela era linda demais e boba demais. Ricardo gostava de ter os pés no chão. Gostava do mundo que conheceu e que era cem por cento capaz de controlar. Mas quando estava com ela, o mundo girava. O mundo girava e ele percebia que gostava de girar junto do mundo, junto de Laura. No entanto era ela ali no meio, a cabeça inclinada para trás, de olhos fechados, a trança enraizada se desmanchando pelas costas, e ele ali na muretinha, uma garrafa de cerveja barata em uma das mãos e todas as dúvidas na outra. Ela era tão livre de tudo, tão livre de todos. Sua figura leve e fortemente agasalhada quase era capaz de flutuar – Laura não sentia medo. Viu-se preso, porque ali não eram ele e Laura, era ele e a mureta, e Laura para todos os outros substantivos concretos e abstratos. Então ela se virou e, através da visão desfocada pelos pensamentos, Ricardo viu que ela estava sorrindo para ele. Laura endireitou o corpo, caminhou até ele e esticou a mão direita. Ele a encarou por um momento, sorrindo enviesado, e colocou a cerveja sobre a mureta, segurando sua mão. Ela riu gostosamente, e ele a acompanhou sem saber o motivo. Sentia-se contagiado por aquele riso, e quando os dedos gelados dela tocaram sua mão quente, uma descarga elétrica passou de Laura para ele. Ela se abaixou e o puxou consigo, deitando-se no chão frio da varanda. Ele encostou sem querer em sua perna, mas Laura não parecia se importar: estava ocupada demais lhe mostrando uma estrela que jurava conhecer. Eles riram juntos, e Ricardo sentiu tudo girar. E girava e girava e girava. Girava sem se mexer. Esqueceu-se das regras, esqueceu-se do mundo. Ele girava sozinho, girava com Laura. Ela segurou sua mão enquanto observavam um céu escasso de estrelas e inventavam teorias. Eles eram bobos demais.